Resistiré

Esta tarde, fría tarde de invierno, hablando con una amiga sobre la importancia de vivir la vida con optimismo e ilusión me preguntó si ese afán mio de ver el mundo de bonitos colores no era simplemente fruto de mi edad. Se cuestionaba si con el paso del tiempo pensaría igual, si al cabo de unos años me convertiría en uno más. En uno de los miles de personas presas del resentimiento, de la apatía y del pesimismo.

“Tú sabes que en la vida, aparte de luces, hay muchas sombras. Que cada golpe deja huella, que los sueños caducan con los años, que la vida no es justa y que existen miserias humanas en cualquier dirección que miremos. Lo sabes porque lo has vivido. Hasta ahora has resistido, pero ¿resistirás siempre?”, me preguntó.

Desde lo más profundo de mi alma, le contesté:

“Resistiré. Es una de las pocas certezas absolutas que tengo en mi vida. Resistiré por mi mismo, por los que comparten mi vida, por los que se dicen mis amigos, por todos aquellos que tanto quise (y quiero) y que ya no están a mi lado, por los que aún están, por los que están y un día se irán. Resistiré por mis sueños, por lo que prometí un día, por lo que hasta ahora he conseguido y por todo aquello que conseguiré. Resistiré por ver la sonrisa de los que amo, el brillo de tus ojos, por seguir sintiendo tu calor. Resistiré por los largos años de lucha vividos, por cada una de mis lágrimas derramadas, por cada grito de desesperación, de angustia, por cada súplica y por cada noche en vela contigo que estás ahora aquí. Resistiré por los momentos de magia que han cambiado mis días; resistiré aquí por todos los que tiran la toalla antes de tiempo. Resistiré por la felicidad de un niño, de dos... por todo y todos resistiré. Y cuando el desaliento haga mella en mi, como muchas noches que me dejáis solo, recordaré esos instantes mágicos que me regaláis, esas miradas cómplices, esas sonrisas sinceras, esas lágrimas, esas noches... y me llenaré de la energía suficiente para levantarme, coger de nuevo mi paleta de colores y pintar el cuadro más vello. Cuadro que titularé: Hechicero.”

Gritos en la noche

España es el segundo país más ruidoso del mundo. Sólo nos gana Japón por seis estruendos. Existe una Ley del Ruido, pero que sólo sirve para tener más disposiciones incumplidas que antes de su promulgación.

Una viuda madrileña está planteando acciones para que se reconozca el ruido de la movida como causante de la muerte de su marido. El hombre, ante la impotencia de mitigar la sondas que se colaban en su domicilio, se deprimió de tal forma que acabó fulminado por un infarto.

En mi última salida nocturna pude observar como otros noctámbulos tenían unos extraños comportamientos. Y es que estaban empeñados en auto-realizarse a base de proferir los berridos más estridentes, como los orangutanes que vi en mi visita al zoo de Barcelona, y de causar el mayor daño posible al mobiliario urbano, como las termitas. Se comprende que el nivel de ruido sirva también para medir el nivel de educación de una sociedad. ¡Y ahí somos los segundos!. Por la cola, claro.

Mi vecina del primero, que sufre continuas jaquecas los sábados noche a causa de esos ataques sónicos, me ha comentado que la explicación reside en que cada vez es menor la edad media de quienes trasnochan, y por tanto todo se debe a un problema de infantilismo. Ella a propuesto en el ayuntamiento que estos chicos salgan acompañados de sus padres o de una institutriz. Pero mucho me temo que este organismo haga caso omiso, o más aun, omisísimo, ¿o debería decir oídos sordos?.

Inocentadas

Una recopilación de bromas e inocentadas en la comunidad científica internacional. Muy entretenida.

http://www.divulcat.com/inicio/articulo.php?id=273

El rey Baltasar desfila en tercer lugar

ENCUESTA DEL CIS de julio:
- el 44 % de los españoles cree que hay bastantes inmigrantes iberoamericanos en España, pero no demasiados.
- el 40,6 % de los españoles se inclina a pensar que sí, que son demasiados.
- el 60 % sienten antipatía por los marroquíes.

:: Esa es la encuesta.

Pero los conceptos bastante y demasiado, son difusos y enmascaran fobias y rechazos. La pregunta debería hacerse de forma directa: "¿Le repatean los sudacas?”. En la mayoría de los casos estoy convencido de que la respuesta sería: “¡Hombre, por Dios!. No diga eso. ¿Con lo bien que nos llevamos desde Colón!”.

La antipatía por los marroquíes es como la que experimenta Carod Rovira, de ERC, cuando le hablan de Estado Español. ¿Es racista Carod?. Me temo que sí: como todos, cielo, como todos.

Teniendo en cuenta que al ídolo Eminem, (que para los que no lo sepan, no es un caramelo, sino un cantante), se le ha descubierto una canción titulada Las mujeres negras son tontas, y considerando que el rey Baltasar siempre desfila en tercer lugar, que cuando las cosas van mal decimos que el panorama está muy negro, que un marrón es sinónimo de problemas, que nos ponemos ropa negra cuando estamos de luto, que sólo a un santo negro se nos ocurre llamarle Fray Escoba, que en las películas los primeros en morir son los amigos negros del prota, y que la elegida para futura reina fue Leticia y no Francine Gálvez; la conclusión salta a la vista: Carod Rovira es uno de los nuestros.

Ella

...¿Qué es lo que más hecho de menos de ella?.
Pues añoro su presencia, el simple hecho de que estuviera en la sala cuando yo entraba; de amanecer a su lado; de verla jugar, reírse. Aunque a veces no tuviéramos mucho tiempo, saber que estaría si la necesitaba tenía algo especial para mí. Y siempre estaba ahí.

Llevábamos suficiente tiempo juntos para haber superado esas fases por las que atraviesa una relación, las buenas, las regulares e incluso las malas, y nos habíamos acomodado a algo que funcionaba para los dos. Nos pasábamos horas hablando de todo, o de nada; en realidad eso daba igual.

¿Lo hemos conseguido?. No. Aunque nunca me arrepiento de nada. Nunca.

Las prendas de la discordia

¿Cuántas veces hemos criticado desde Occidente la intransigencia y las imposiciones de la ortodoxia musulmana, como por ejemplo en lo que supone la obligatoriedad del velo?. Muchas.

Ahora es Occidente quien por decreto ha prohibido que el tanga sobrepase la altura de los tejanos en las (¿los?) adolescentes, y el uso del velo que siguen por convicción y sin coacción ciudadanos libres.

Es más de lo mismo, pero al revés. Lo más triste es que esto suceda en un país que lleva enarbolando desde hace dos siglos, los tres conceptos más conocidos de la historia: libertad, fraternidad e igualdad.

¿Querrán los occidentales, con Francia a la cabeza, volver a los sistemas educativos de Pol Pot, stalin o Mao? ¿Qué es lo que realmente aterroriza a los franceses? ¿El tanga, el velo, o el pensamiento que cubren esas prendas?.

Feliz Navidad

FELIZ NAVIDAD a los que disfrutan con ella. Para los que son unas fiestas entrañables y cristianas en las que la familia se reúne en torno a una mesa bien provista. Para los que se reparten regalos, recuerdan tiempos pasados y seres queridos. Para los que encienden la chimenea y decoran la casa con verdes y rojos, con platas y oros, con muérdago y abetos más o menos artificiales. Un encanto.

FELIZ NAVIDAD también para los que la detestan porque ven en ellas un mero pretexto para que se desencadene la mayor orgía de consumo del año. Para los que aborrecen su parafernalia, los encuentros forzados, la obligación de mostrarse dichoso y sonreír al vecino insoportable. Para los que odian las comilonas indigestas y eternas, las listas de regalos. Un horror.

Por cierto, la postal es del lector más joven de la página (por lo menos del que yo tenga noticia). Manuel, con diez años nos desea a todos Feliz Navidad...

Fotos, fotos, fotos

Más de 40.000 fotografías de libre disposición. En inglés, pero para ver o bajarse fotos no es necesario saber el idioma de Bush.

http://www.freefoto.com

¿Quién muere?

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga a vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú, quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre el blanco y los puntos sobre la íes a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, las sonrisas de los bostezos, los corazones de los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien pasa sus días quejándose de su mala suerte o de la lluvia que no para.

Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no pregunta cuando no sabe o no responde cuando sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando que estar vivo exige un esfuerzo mayor que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Autor desconocido

:: Gracias Eli. A mi también me gusta. A ti también Sergio, por la aclaración sobre la autoría del mismo.

Buscar nuestros sueños

Sabrás perdonar, Laura, que escriba estas líneas ocultando tu nombre, aunque no el mío.

Sucede que no soporto la tristeza de los demás. Sólo la mía. Con la mía es fácil convivir. Uno se acostumbra a dormir menos. Aprende de memoria algunos versos eficaces para reactivar el futuro y así, como el sol, va muriendo y resucitando cada día.

Pero tu tristeza encoje mis dedos, imposibles e inútiles ahora mismo. Me gustaría salir de aquí para abrazarte, Laura, pero las escobas en las que viajo están deterioradas estos días. No vuelan. Están cansadas por la presión de la realidad, de la verdad, de la imparcialidad y de otras ades famosas: mediocridad, insensibilidad...

Laura, si supieses que hay palabras capaces de crear un círculo mágico donde caben los misterios, las esperanzas y todas esas cosas pequeñas que nos conforman. Si supieses eso, tocarías estas letras como un bálsamo curador.

Son tiempos de reír, de jugar, de buscar, de ganar, de perder. Son, Laura, tiempos de amar la vida. De arriesgar, de saborear cada uno de los instantes que pasan por nosotros, haciéndolos nuestros. Es tiempo de ilusionarse. Es tiempo de buscar nuestros sueños, por las cimas más soleadas.

Porque los sueños siempre acaban siendo felices. Tengo esa certeza. Y en esa certeza permanecen mis dedos imposibles e inútiles escribiendo.

El misterio de la chaqueta

Cruzando la calle, me encontré con mi amigo Antonio. El no es un hombre como lo soy yo, o lo puedes ser tú. Él es político. Un experto en la problemática rural de una de las comarcas de la zona y responsable de esa área. Aproveché para preguntarle por la chaqueta.

Resulta que un buen día, y sin que estuviese en el guión, el alcalde de la comarca en cuestión, le solicitó un informe a la policía local para avalar la compra de una chaqueta. La policía parece ser que entendió que era su deber y se puso manos a la obra para hacer dicho informe, que le debería servir al gobernante como prueba sólida para dedicar un dinero a la compra de una chaqueta, que para más broma, resultó ser de mujer.

La compra parece ser que se hizo con todo el rigor que conlleva una adquisición municipal de bienes tangibles. Y así, mientras se preparaba el informe, la chaqueta fue comprada en un comercio de la zona por la módica cantidad de 1200 € (tampoco se va a comprar una chaqueta mala para el invierno) y , a continuación, se le dio registro de entrada a la factura por la vía formal en dicho ayuntamiento. Y así quedaba cancelada la parte oficial del asunto.

Pero para los ciudadanos que han sabido del caso comenzaron las intrigas y las especulaciones. Una de esas especulaciones, sin duda la más importante, era quien sería la destinataria de esta chaqueta civil oficializada. Las malas lenguas, que las hay, especularon con la posibilidad de que el alcalde tuviese una amante, pero extraña la claridad legal que se le dio al asunto. Otra incógnita es lo que responderá el aludido, cuando la oposición requiera detalles de este hecho.

Pero Antonio, me ha dejado con las dudas: hay que esperar que avancen las cosas, para saber más de este caso. Si no le conociese, por su respuesta diría que era político.

Tras la buena suerte

Era agosto. El sol caía a plomo. Iba camino de la playa. Levanté la vista hacia el panel donde habitualmente nos muestran los más sugerentes conjuntos íntimos de mujer. Pero lo que encontré allí fue la calva más gélida y conocida de este país. Abrigado hasta la nuez, como un ángel negro de mirada profunda, misterioso, y rodeado de un aura azulado, Clive Arrindel, lanzaba con un aliento invernal los números de la suerte para Navidad.

La expectación del sorteo, y el ansia por adivinar la combinación ganadora, lleva a muchas personas a la locura irracional. Muchos, mediante ritos, llegan a las cifras de la suerte. Otros lo hacen mediante el sueño. Hay quien realiza los cálculos más absurdos para llegar a las conjeturas más ridículas. Y también tenemos los que siguen el rastro baboso de un caracol o están abonados al mismo número desde siempre. Son los números bonitos, los feos, los altos, los no tan altos, los bajos, los supersticiosos, los matemáticos, los intuitivos. María, Tomás, Santiago y muchos otros siguen el consejo del célebre bacteriólogo francés Nicolle, que en su día, comparó el azar con una dama a punto de escoger al hombre que será su esposo: El azar sólo favorece a quien sabe cortejarlo.

Y así desde 1763, hemos contribuido a llenar las arcas del Estado.

Suerte ! Y si alguno de vosotros es el afortunado, que no dude en compartirlo con un servidor.

Lotería sin salir de casa

Ahora ya no es necesario desplazarse para obtener lotería desde cuaqluier punto del país. Cualquiera puede adquirir ese número soñado: la fecha de nuestro cumpleaños, o el de la boda del príncipe Felipe y la periodista Letizia Ortiz (para los que aún no lo sepan: 22-05-2004). O bien adquirir el décimo de las administraciones más conocidas por sus premios, la popular Manolita en Madrid, o la Bruja de Oro en Sort (Lérida). Esto es posible a través de la primera empresa de servicios de lotería estatal en españa. También es posible jugar a la primitiva.

Que la suerte os acompañe.

http://www.ventura24.es

¡Socorro!

Socorro!. Socorro en rojo carmesí.

Una masa de individuos diferentes que va entrando, una masa que va avanzando imparable. Que se mueve, que grita, que susurra, que murmura,...Y el grito dramático de un náufrago navegando en medio de esa marea humana. ¡Socorro! en rojo carmesí.

Un grito con el que quiero traducir la sensación que me produce todo cuanto experimento a veces a mi alrededor. ¡Socorro!, porque yo, el Hechicero, soy zarandeado algunas noches por las ocurrencias de unos y de otros que se dedican a imaginar lo que podría ser y no soy, o dibujan una línea de conducta aceptable y predecible que debería ser estandarte ondeando a los cuatro vientos; se dedican a imaginar cómo sería el mundo si las tortugas volasen, o si los árboles tuviesen ruedas.

Son pequeños guerreros que exigen para sí, y usan como arma una cierta dosis de violencia verbal. Argumentos cargados de ingenio e inteligencia, pero sin encanto. ¡Socorro! bien grande y bien visible para expresar mi perplejidad.

Podéis cuestionar mis acciones, pero no mi amistad.

¿Has visto mi coche?

Las cafeterías, los bares son lugares de reunión donde se encuentran los vecinos, los amigos y se habla de cosas, a veces de interés. En estos lugares también ocurren historias que rara vez salen a la luz. Lo que os voy a relatar sería de poca credibilidad sino estuviese avalado por el local en el que esta tarde decidí aliviar el frío otoñal con una taza de café.

A esta cafetería, me contaba el camarero, se acercó un cliente habitual la pasada tarde-noche con la intención de pasar un buen rato. Habló largo y tendido con los demás clientes que fueron viniendo y marchando. Pero también le iba metiendo al cuerpo unas cervezas al principio, y unos licores, más tarde. Posiblemente esas combinaciones, no muy amistosas para el equilibrio, fueron las que prepararon el terreno para la desconfianza y el despiste más absoluto.

Cuando ya la cosa iba alta de copas y larga de palabras, nuestro protagonista decidió marchar. Y una vez fuera del local, miro y volvió a mirar, pero no consiguió encontrar su automóvil. Los camareros de la cafetería y otros clientes, que aún quedaban por allí, le sugirieron, entre risas, que debería mirar bien por si acaso.

Pero el hombre, después de volver a mirar, entendió que, o bien alguien se lo robara, o bien alguien se lo había escondido para gastarle una broma. Poco a poco, como la cosa se puso más fea y el coche no aparecía, decidió llamar a la Guardia Civil, que se acercó allí en unos minutos. Después de atender las explicaciones del interesado, los agentes comprobaron que el coche estaba en las inmediaciones. Eso si, nuestro amigo tuvo que volver a casa a pie.

Y?. Fijaros dónde aparcáis el coche antes de una noche de excesos.

¿Existe la adicción a internet?

¿No os gustaría saberlo?. La respuesta la podeis encontrar de la mano de una catedrática de psicología en el link que hoy os dejo. Ya me contareis luego.

http://sirio.deusto.es/matute/psicoteca/articulos/adiccion.htm

Nota aclaratoria

Ya han sido varias las personas que me han preguntado acerca de esta sección. Las preguntas giran siempre en torno a lo mismo: si los personajes que cito en mis artículos tienen nombre y apellidos.

No. No tienen identidad. Son ficticios y sus rasgos están exagerados deliberadamente para destacar algún aspecto, alguna acción, en la que considero importante que detengáis vuestra atención, y , al mismo tiempo, conseguir un toque de humor para que su lectura sea lo más amena posible y así nos os aburráis. No me inspiro en concreciones, sino que son una proyección de más de dos años de deambular por estos territorios. Nacen desde la reflexión del ir y venir, y con dos únicas pretensiones: mostraros los entresijos de esta nueva forma de relación humana; y al mismo tiempo conseguir vuestra sonrisa...

....Y QUE SIGÁIS VISITANDO LA PÁGINA CADA DÍA..

Magia

Hoy dejo aquí un granito de otra persona. Con ello quiero dejar el camino abierto y, al mismo tiempo animar, a todo aquel que crea que puede aportar algo a este pequeño experimento.

Tengo mucho frío mi amor.
Ahora no tengo quien me tape ,
estoy desnuda de caricias y de besos.
Mis lágrimas en mi rostro quedan congeladas.
Todo y nada me recuerda y se calla.
Nada tube por eso nada guardo ,
solo tu recuerdo y tus palabras mágicas.
Los días se hacen largos en esta estancia.
Vivo en un estado de frio invierno.
La calidez de tu cuerpo se fue apagando.
Cómo no sentir ahora tu frio en mi cuerpo.
Escucho la soledad fuera de casa ,
me mira a diario por la ventana,
me sonríe con una mirada triste
Y con su silencios gesto me llama.
Tengo mucho frio mi amor
Te hecho de menos para taparme,
para sentir tu calidez sobre mi derramada.
Intento no mirar hacia la ventana.
No quiero ver su triste sonrisa sobre mi clavada.
Me giro hacia otro lado y te busco
Pero tu no estas , solo esta tu vacío en mi cama.
El silencio fiel como siempre esta a mi lado
Tu recuerdo en mi mente me atenaza
Una sonrisa llena de dolor me brota del alma.
Escucho , alguien llama a la puerta
Tengo frio , mucho frio mi amor
Pero tu calor nunca me llega
Solo esta la soledad fuera a la espera
Con mis manos torpes te busco en la nada.
Solo encuentro tus palabras esparcidas
una a una las fui recogiendo guardándolas.
Un día fuiste mostrándome su magia,
día a día me obsequiabas con su magia.
yo fui una a una guardándolas en una caja
Y cuando escuchaba fuera los pasos de ella
Yo corría a buscar aquella preciosa caja
lentamente como una caricia la destapaba
Y de allí como de la chistera de un mago,
de esa preciosa caja salías tu con las palabras .
todas ellas por mi cuerpo se extendían
como tus besos , como tus caricias
enérgicamente se iban agarrando a mi cuerpo.
Y su magia me hacia sentir tu calidez
Decidi que aquel seria mi gran tesoro,
mi preciosa caja de tus palabras mágicas..
El frio volvía a mi al ponerle la tapa.

Erika

¿Te gusta la velocidad?

Si tanto te apetece jugar con tu vida, échate a correr como un loco con tu bólido gris metalizado, para probar si alcanza los dosciéntos por hora en cualquier céntrica avenida de tu ciudad. No te abroches el cinturón, tendrás más posibilidades de no sobrevivir. Si puedes, tómate varias copas, no menos de tres, y fúmate algo. Acelera todo cuanto puedas con la música a todo trapo para no enterarte de los sonidos de otros vehículos que osan circular por donde tú lo haces. No respetes los semáforos, ni los stop, ni las rotondas. Y si al final soy yo tu víctima, sólo te van a retirar unos meses tu carnet.

Sólo queda el pequeño detalle, de que, en una sociedad libre como la que ambos estamos, yo aún no quiero morir.

Ellos las prefieren rubias

Ellos las prefieren rubias. Entró en la sala arrasando. Es altiva y bulliciosa. Y nunca ha sido querida ni respetada.

Ellos las prefieren rubias. Joven casadera con mil pretensiones que no le han hecho justicia. A ella que es fácil quererla, nunca ha tenido suerte en el amor. Ella que también se entristece, se opaca. Ella.

Ellos las prefieren rubias. Ella que excita, que hipnotiza, que narcotiza. Ella, que da luz. Ella que da vida. Ella que se hace la dura. Ella que parece caótica. Ella una representante de la estética de la belleza. Ella que es mundo, que es noche, que es vicio para los se encuentran con ella.

Ellos las prefieren rubias. Espera a su gran amor. Sólo quiere que la quieran. Nada más.

Ellos fuera no la mirarían. Aquí, rozan la belleza por un instante.